JANE GOODALL: AMAR LOS CHIMPANCÉS
Jane Goodall, la primatóloga más importante en este cuarto de siglo, murió el 1 de octubre del 2025, tenía 91 años; apenas en marzo del 2024, a los 76 años falleció también Franz de Waal, el otro primatólogo que mejor entendió a los chimpancés.
Franz resumió sus observaciones en su clásico: “La Política de los chimpancés”: los conflictos, los acuerdos, alianzas y traiciones en los chimpancés para conquistar y mantener el poder. Las observaciones las hizo en una colonia de chimpancés al aire libre en un Zoológico de Holanda.
Jane Goodall, trabajó en Tanzania, en la Reserva Gombe, ahí, durante 30 años vivió y amó a los chimpancés; descubrió que tienen personalidad propia y sentimientos; pueden ser compasivos y altruistas; pero también hacer guerras atroces.
Se aceptaba por todos que el rasgo específico de los seres humanos es la capacidad de hacer herramientas, Jane derribó es creencia, descubrió que los chimpancés elaboran un artefacto para extraer termitas y comerlas (Platón afirmaba que el Hombre se caracterizaba por ser el único animal sin plumas que caminaba en dos patas; Diógenes desplumó un pollo y lo echó al salón, creencia derrumbada).
Jane, sentía una profunda atracción por la vida silvestre, soñaba con trabajar en África, rodeada de animales salvajes; pero no tenía formación de Bióloga, hizo estudios de secretaria de oficina, en eso trabajó y ahorró para viajar a Kenia, invitada por una amiga; allí conoció al célebre Paleoantropólogo Louise Leakey (el descubridor del Homo habilis, también maestro de Dian Fossey, la de “Gorilas en la Niebla).
Leakey necesitaba personal para hacer observaciones del comportamiento de los chimpancés en condiciones silvestres, la contrató y eso fue el encuentro perfecto, esos milagros que ocurren una vez en la vida. Jane se estableció en la Reserva Natural de Gombe en Tanzania, en 1960, a los pocos meses ya interactuaba con los chimpancés salvajes, tomaba nota, les puso nombres, el que fabricaba herramientas con tallos de plantas para cosechar termitas se llamaba “David”.
Su primer artículo “Nuevos descubrimientos sobre los Chimpancés de África” lo publicó en 1963. Eso le sirvió para, sin tener título universitario, ser aceptada en el Programa de Doctorado en Etología en Cambridge. Se graduó en 1966.
Tuvo dos maridos, un hijo y escribió una pila de libros, los más populares son: “A la Sombra del Hombre”; “A través de una ventana: 30 años viendo chimpancés” y “El libro de la Esperanza”.
Jane Goodall, hermosa de joven y de anciana, murió este primero de octubre de 2025, a los 91 años, en California, mientras descansaba de una intensa gira de conferencias. Falleció con “las botas puestas”, trabajando, como nuestra querida Julieta Fierro. Jane hablaba con los Chimpancés; Julieta se entendía con las estrellas.
Jane, la primatóloga más hermosa del mundo, decía que los chimpancés pueden ser los seres más amables, pero también los más horribles. Igual que los seres humanos.
Conversación entre primates.
Haciendo amigos. Este Chimpancé salvaje le acepta un plátano a Jane.
Su primer artículo publicado. Jane aparece en la portada.
Hermosa de toda la vida. Jane conservó su belleza; las hay, ancianas bellas (también ancianos).
La portada de la edición francesa de “La política de los Chimpancés”. Aparecen Chirac y Miterrand, tomando las manos de un chimpancé. Franz reprobó esta portada, no le gustaba que se hiciera burla de las personas usando a los chimpancés.
EL ASESINO DEL CCH-SUR
Este septiembre del 2025, llovieron 29 días del mes en la CdMex; el día 22 amaneció nublado, a media mañana empezó una llovizna tupida y fina. Jesús “El Chuy”, preparó dos tortas de jamón, quesillo y aguacate. Quedó con Lupe, su novia, de comer ahí en las jardineras del CCH, a la salida de su última clase, la de idiomas.
Ambos escogieron francés, ya iban por el tercer libro. Tenían planes, terminando la Prepa, se irían a París, una Tía de Lupe se acomodó a trabajar allá y tenía buen puesto en una cadena de cafeterías.
—“Estudien francés, pero háblenlo, terminen la prepa y se vienen para acá”. Así les puso en un mensaje de Whatsap.
Después de comer irían a la Embajada francesa, a las 15:00 hrs había un recital de Rimbaud, les gustaba “El Barco Ebrio” (Le Bateau Ivre) que venía de ejemplo en su libro de idiomas.
En otro punto de la ciudad, Lex Ashton, egresado del CCH-Sur, con materias pendientes (debía todas las Químicas), se tomaba “selfies” con su colección de cuchillos, navajas y una guadaña pequeña de mango corto, en éste escribió: “Soy muerte, soy escoria. Recogeré la basura”.
A los 15 años intentó suicidarse; después padeció de Lititis (piedras en el riñón), él la llamaba “la era de mear sangre”; ahora tenía 19 años y desde hacía dos, sufría profundos episodios depresivos: sin trabajo, ni amigos ni mucho menos novia.
En las redes sociales se conectó con grupos que “padecían”, según ellos, el desprecio de las mujeres, así supo pertenecer a la tribu de “Los Incels” (Célibes involuntarios), del mundo de la “Manósfera”, que los enemigos son los “Chads” (Guapos), las “Stacy”(las muchachas deseables, también les dicen “ foids” o zorras) y las feministas.
Se hizo seguidor del grupo “Farmacia Curincel”, ahí se “curaban” de sus traumas, adoraban a sus héroes, uno de ellos, Eliot Rodger, el primer mártir Incels, que el 23 de mayo del 2014, en los pasillos de la Universidad de Santa Barbara, mató a seis e hirió a 13, para después suicidarse. Dejó un manifiesto titulado:”Mi mundo Retorcido”.
Lex Ashton, en la noche antes del crimen, escribió en el portal del grupo: “Estoy harto de este mundo, en mi puerca vida no he sabido de un beso de amor de mujer y duele, encabrona que los “chads” disfruten de las “foids”. No tengo motivos para seguir con vida, pero no me iré solo, me vengaré y lo van a ver en las noticias”.
En ese mismo portal le aconsejaron que los ataques mortales con arma blanca son en la garganta y el abdomen. La víctima se desangra.
El lunes 22 de septiembre, temprano, revisó el filo de sus armas letales; las envolvió en franela gruesa, guardó en la mochila y calzó guantes negros.
—“Voy al CCH, solicitaré exámenes especiales para las materias pendientes”. Dijo y salió a vengarse del mundo.
A su madre no le gustó lo de las manos enguantadas y la mochila abultada. Revisó el cuarto, faltaba el arsenal. Aviso al 911 que su hijo iba armado al CCH-Sur, dio santo y seña y no la pelaron.
Lex cruzó el acceso del plantel, pasó por el Jardín del Arte, rodeó por el estacionamiento de los profes, subió a las canchas, se detuvo un rato en la escalinata de la Biblioteca (Quizá ahí leyó “El Guardián del Centeno” de Salinger), bajo hasta el edificio de la Coordinación de Idiomas; ahí en una jardinera, Jesús “El Chuy” y Lupita, se disponían a comer las tortas. Era la una de la tarde en punto.
Jesús sintió el filo frío de la guadaña en la garganta y lo último que vio fue el borbotón de sangre, mientras el asesino le acuchillaba la panza. Lupita gritó, se le enfrentó; un intendente acudió, también es herido; lo persiguen estudiantes. Sube al tercer piso de Idiomas y de allí vuela al suelo. Se quebró las piernas y el cráneo. Sobrevivió. Espera sentencia.”
Jesús “El Chuy”, murió desangrado. Tenía 16 años y muchos sueños. Fue asesinado en lo que se supone es un lugar seguro: su propia escuela.
Lex Ashton, el Asesino del CCH-Sur, formaba parte de una célula virtual, de un submundo de tenebras; de una subcultura que tiene sus propios códigos; células que brotan en las alcobas de los adolescentes y se reproducen por mitosis en cada dispositivo que tenga Internet. El Grupo “Farmacia Curaincel”, tenía 80 mil miembros. Facebook lo canceló el 29 de septiembre, una semana después del crimen.
¿Hay culpables?: (1). Internet y las redes sociales; (2) nuestra indiferencia amorosa, no saber escuchar, no dar los abrazos y besos necesarios y terapéuticos; (3) estar saturados por los discursos de odio contra los pobres, migrantes, negros, palestinos, musulmanes, feministas y homosexuales; (4) el individualismo y egoísmo promovido por la reacción conservadora. ¿Será…Será?
Lex Ashton. ¿Es un chico malvado?. ¿Qué circunstancias le retorcieron la mente?. Hoy es un asesino de 19 años, que mató aún chavo de 16.
Las escalinatas que llevan a la Gran Biblioteca del CCH-Sur. Por ahí merodeo Lex.
El Rector de la UNAM, Leonardo Lomelí Vanegas. Bajo la mirada severa de Don Justo Sierra, fundador de la UNAM. Don Leonardo es un Rector de bajo perfil, casi invisible en CU.
Los estudiantes del CCH-Sur , protestaron por el asesinato, pero resulta que los CCH no tienen agua. Ni papel ni jabón en los baños. Además de la inseguridad, exigen salubridad.
LA SANDÍA DE GAZA: SIMBOLO DE LIBERTAD Y RESISTENCIA
¡Del verano, roja y fría carcajada, rebanada de sandía!. Un Haiku de Juan José Tablada, el poeta que se equivocó de bando. Hoy esa rebanada de sandía es el símbolo mundial de la resistencia y ansia de libertad. Brota de un pueblo agredido, en proceso de exterminio, no por guerra, no hay frente enemigo , se bombardean barrios, hospitales; ciudades y patios. Se masacran niños, niñas, porque si crecen serán guerrilleras.
Dicen que son el pueblo elegido y que Dios les escrituró todo ese territorio, todo la tierra entre el Río Nilo y el Río Éufrates y allí no caben Palestinos.
Miles hemos salido a las calles a protestar; Italia va a la vanguardia, se lanzaron a las vías del Metro, pararon todo el sistema de transporte; los obreros portuarios cerraron los puertos. “Blochiamo Tutto” dicen los jóvenes italianos y van por la huelga general.
Aquí en el puerto, este domingo, salió un ciento, la mayoría jóvenes, nos colamos algunos viejos; son los mismos que han defendido el manglar del Arroyo, el Cerro del Faro, las Playas Libres; son la conciencia viva del Puerto. Inventaron la consigna: ¡Maza abraza a Gaza”, tomaron el pequeño “zócalo” de las letras del Valentino, hicieron barquitos de papel, simbolizando la Flotilla agredida, colgaron la emblemática tajada de sandía y por un rato se adueñaron de la Avenida Camarón-Sábalo.
Retumbaron las consignas en el atardecer:
¡Los niños de Gaza, no son una amenaza!.
¡No es una guerra, es un genocidio!
¡Del Río al mar, Palestina Libertad!.
¡A romper, a romper, relaciones con Israel!.
¡Netanyahu Asesino, de niños palestinos!.
Fue una buena tarde. Nos sentimos conectado y en fraternidad con el mundo.
¡Del verano, roja y fría carcajada. rebanada de Sandía!. Símbolo de Resistencia y Libertad de los pueblos del mundo.
Y tomaron el “Zocalito” de las letras del Valentino y se adueñaron de la calle. Es un alentador brote de rebeldía.
Miles de italianos se levantaron en protesta contra el genocidio; los sindicatos obreros a la vanguardia de la lucha. “Bloqueemos todo! Es la consigna.
Integrantes de colectivas feministas, diseñan barquitos de papel para representar a la flotilla agredida.
Este hermoso niño es Francisco, integrante del Movimiento Infantil Revolucionario (MIR). Fue el asistente más joven a la protesta.
Una hermosa activista por La Paz y contra el genocidio en Gaza.
No salí muy varonil, pero aguante la protesta y le dimos varias vueltas a la “Glorieta-Cebolla”.
EL MERCADO MUNICIPAL
El Mercado, por las mañanas, está cuajado de vida. Es un irevenir de trabajo, un ataque a mansalva de olores, colores y sabores: en un esquina la venta de coricos, tortitas de nata, jericallas y frascos de chiltepines, rojos y secos; doblas la esquina, te inunda el olor a tierra mojada del cilantro picado, el “toc-toc” de la tabla taquera es la campana de Pavlov; más allá las chorreadas de Doña Rosa, luego el denso vapor de los tacos de cabeza y enfrente los Esquimos del Griego, que hace muchas mañanas era parada obligada de mis hijas y sus primas, hoy casadas y desparramadas por el mundo, pero siempre recuerdan su “Esquimo y el bollito mañanero”.
Entras, por una puerta lateral de la calle Melchor, a la izquierda, las pescaderías, en camas de hielo, las mojarras plateadas, las sierras de temporada, los pargos rojos con los ojos sorprendidos y la boca en “O“ perfecta, como buscando la última bocanada de oxígeno.
A la derecha, las pollerías, despachan hermosas muchachas, porte aristocrático, expertas en el oficio plebeyo, digno, descuartizador de pollos y vender mollejas.
En los pasillos topas con un viejano enjuto que ofrece el “cachito para hoy” y por ahí debe andar el plasma espiritual del Buto, personaje incrustado en los rincones de este mercado; te envuelven los retazos de pláticas al paso, llegas a las carnicerías, las cabezas de puerco rositas y trompudas (la trompa es el principal órgano sensorial y el ronquido, el atrayente sexual del macho, suelta una feromona irresistible para la puerquita; ojalá fuera igual con nuestros ronquidos). Esas cabezas eran el terror de mi hija Frida.
Hueles el dulzor de plátanos, calabazas, camotes, tatemados, enmielados; divisas la variada, multicolor oferta de frutas y verduras: guayaba de Puebla, uva de Sonora, fresa de San Quintín; las hortalizas de nuestro Valle, tomate, pepinos, berenjenas, cosechados por las manos prietas de jornaleros indígenas, los más explotados de la patria; también los dulces mangos de Escuinapa y las pitayas acribilladas de semillas de los cerros de San Ignacio.
Más al fondo, dominando toda una área esquinera, la Tienda de los Milagros: pócimas y conjuros para quita-poner hechizos, recetas para amarres espirituales y carnales, ajo macho y sal negra para la salación; la Santa Muerte, los Malverdes y San Juditas de vara en la izquierda que jalan buena fortuna. Pregunté a la pocimera-hierbera si había polvo o menjurje espantador de corruptos, huachicoleros y vende-patrias. Todavía no se trabaja esa mercancía. Se requiere un ardor de masas.
Échese una vuelta mañanera por el mercado, recibirá una bocanada del vivir diario. No se arrepentirá. Y tómese un esquimo con un bollito.
A la derecha, hermosas muchachas, reinan sobre pechugas y mollejas de los pollos marca Samperio.
La carnicería. Sobresalen las cabezas de puerco con su trompa-nariz, levantada como si olfateara a clientes carnívoros.
La Santa Muerte o “Niña Blanca”. Se le rinde culto porque protege de enemigos, acarrea y rejunta paz gozosa.
El San Juditas, santo de las causas perdidas; protege y trae fortuna.
Los colores de la patria: el verde de pepinos y chiles, el blanco cebolla y el rojo tomate.
Los mangos de Escuinapa, pitayas dragón de Oaxaca, nunca tan dulces como las pitayas de San Ignacio, polinizadas por un pequeño murciélago.
EL DALÍ HA MUERTO (Relato del domingo)
Lo enterramos en la madrugada tierna; la hierba fresca, la tierra blanda. Con la primera palada aleteó una nubecilla blanca.
—¡Mira. Son mariposas! Dijo Frida.
Despertamos a una familia de mariposas pequeñas, que las hay blancas y amarillas. El Dalí las perseguía, jugaba con ellas; a veces se le enredaban en la pelambrera del lomo y hacía como que reía. ¿Ríen los perros?.
Lo enterramos en lo más profundo del bosquecillo de Casuarinas; los árboles de Venadillo presumen sus frutos gordos, la Guanábana salvó un par de frutas, el Huanacaste ya tiró sus vainas como orejas y hay un estallido de hongos por todos los rincones húmedos. Ahí reposa el Dalí.
Días antes se negó a salir y dejó de comer: idas a la Veterinaria, desparasitarlo, antibióticos, inyecciones, radiografía.
—Ves esa masa blanca, redonda, en el estómago, no brilla, es tejido. Un posible tumor y bien crecido. Diagnosticó el Radiólogo.
Un oncólogo, segunda opinión: “No es concluyente, esa masa blanca puede ser una bola de gas”. Me imaginé una nebulosa en la panza del Dalí.
Tomografía, tercera opinión: “Ni tumor ni bola de gas; es una increíble hinchazón del bazo, a punto de estallar; también debe tener daños en riñón, hígado. El Dalí sufre una Diabetes extrema, se confirma con análisis de sangre”. Eso nos dijo una joven y brillante Veterinaria.
Fue una diabetes silenciosa, insidiosa, que nunca dejó ver sus síntomas; al final dio el zarpazo fatal.
Ya tarde nos confirmó el diagnóstico: El Dalí, clínicamente debería estar muerto. Agonizaba.
Frida decidió llevarlo a despedirlo del mar, que tanto le gustaba. Y sorpresa, se despabiló y sentado, con sus ojos negros como catotas, durante media hora, absorbió su último atardecer, que se llevaría al cielo de los perros.
Falleció el jueves a las 10:30 de la noche. Lo enterramos en la madrugada, en un recodo del bosque; ahí lo acompañarán las pláticas susurrantes de las casuarinas, el alboroto de los chanates abrileños, el chasquidillo morse de los colibríes y el canto matutino de los cenzontles.
El Dalí ha Muerto. Vivió feliz.
Se despabiló y durante media hora, con sus enormes ojos de catota absorbió su último atardecer que se llevaría al cielo de los perros.
Este fue su último atardecer. En la playa que jugó, le ladró a las olas y le gruñó a sus hermanos caninos.
El Dalí, persiguiendo mariposas. Imaginado por Frida, la humana que más lo amó.